Il y a ceux qui s’égarent dans les correspondances,
il y a ceux qui resquillent sans titre de transport,
il y a ceux qui bousculent, ceux qui sont bousculés,
Ici comme ailleurs c’est la loi du plus fort.

Jours après jours les corps dérivent en vrac sur les mêmes trajets,
les mêmes escalators, les mêmes longs couloirs,
vies contre vies, bonheurs et malheurs malaxés.
Des Untels, des Machins, des Trucmuches, des rivaux, des copains.

Selon les heures qui passent et selon les districts
(stations bon chic bon genre et stations malfamées),
la clientèle varie.
Les foules se permutent habitées de robots à destins distanciés.
Les gens à têtes de gens qui vénèrent leur maman et chérissent leurs enfants
côtoient des spécimens issus des gangs en vogue
qui tueraient père et mère pour une promotion.

Les wagons encasernent des individus comme vous et moi,
des collègues de travail et des voisins de palier,
des touristes, des chefs et des sous-chefs, des gogos, des planqués.
Les uns se dandinent, les uns restent prostrés, les uns se ratatinent,
presque tous semblent ailleurs et légèrement crispés.
Des paires de fesses énormes injurient les banquettes.
Des géants-des tordus-des gros genoux-des petits pieds,
il y en a pour tous les goûts, en fringues dépenaillées,
en bretelles, en jarretelles,
en presque sac poubelle ou grandes marques dégriffées.

Les quais regardent les métros passer.
Le temps passe, les foules vieillissent à petits pas ou à grands cris, et,
en fin de journée, regagnent les sorties, regagnent leurs nids,
en fredonnant machinalement le hit indémodable : « métro-boulot-dodo ».

Textes : Pierre BICHAUD /
Photographies : Laurent BICHAUD