Ich bin im Gefängnis. Zwei Tage lang. Freiwillig.

R A U M H A F T Dort wo vor nicht allzu langer Zeit hunderte Frauen ihre Strafe für begangene Taten verbüssten, schwebt jetzt ein schwacher Verwesungsgeruch von toten Ratten, Tauben und
Kakerlaken über dem Gelände. Es ist still geworden. Nur selten begegnet man in dem
ausgedehnten Gefängnisareal einem anderen Besucher. Das Thermometer zeigt 35 Grad im
Schatten an. Schweiss läuft mir über das Gesicht und den Rücken hinunter.
Doch dies spielt keine Rolle. Der Jäger hat seine Fährte und die Witterung seiner Beute
aufgenommen. Die Beute sind die Spuren, die verborgenen Geschichten, der Nachhall der Zeit und die Signale auf dem eigenen Empfindungsecholoten, welcher dieser spezielle Ort frei setzt.
Fantasien, Projektionen, Phantasmagorien, Schimären und Dämonen oszillieren in einem wilden Reigen und führen zu einer Art Delirium. Fragen tauchen auf.
«Wie kann man an so einem Ort (über-)leben?»
«Worauf begründet sich im Vorhof der Hölle Hoffnung, wenn es denn überhaupt noch eine gibt?»
«Wovon haben diese Frauen in den Nächten und ihren Tagträumen noch geträumt?»